привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя
стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга
скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами
случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых
деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо.
Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок
годности краски давненько истёк,
Но рисуем для
публики миф: "Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали
в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как
любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц
с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу,
превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым
при встрече, твердим: "Всё о'кей!"
Ни за что не
признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с
друзьями, внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место,
заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и
преданных: "А, подождут..."
Но не все
дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место,
где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос
задавать: "Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов,
разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и
лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые,
битые молью мосты
Кучкой досок
прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся: "Что-то
упущено, где-то не так",
Игнорируя помощь. От
гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то,
навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои
собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим,
себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в
подушку больными ночами.
Как слезятся
глаза!.. Нелегко имитировать смех...
Где же мы,
настоящие? Что же случилось-то с нами?